Письмена

В этом парке стоит тишина, 
Но чернеют на фоне заката 
Ветки голые - как письмена, 
Как невнятная скоропись чья-то. 

Осень листья с ветвей убрала, 
Но в своём доброхотстве великом 
Вместо лиственной речи дала 
Эту письменность клёнам и липам. 

Только с нами нарушена связь, 
И от нашего разума скрыто, 
Что таит эта древняя вязь 
Зашифрованного алфавита. 

Может, осень, как скорбная мать, 
Шлёт кому-то слова утешений, - 
Лишь тому их дано понимать, 
Кто листвы не услышит весенней.

1966